В пантеоне чувств
страсть — скорее ящерица:
она делится щедро собой,
отдавая частицу поймавшему.
Но это не сердце, а всего лишь хвост.

Жизнь многозвучна и обширна.
Но почему-то всегда попадаешь
в ее глухие узкие коридоры…

Придёт пора
вечерних долгих кружев
усталого ума.
Плоть в пледе не будет знать тепла,
и за окном — что б ни было —
давно прошло…

Вдыхая грудью морозный воздух,
мы в себе согреваем мир.

Всю жизнь налетаем на стекла светильников —
рои светлячков, натыкающихся в полете на свет —
друг на друга…

Мы прислуживаем Времени — носим его в себе.
И оно раздает
кружева морщин
нам в украшенье.